Piedad Bonnett - Los habitados
Una enormidad tal, que esta reseña sólo puede achicarla. Si puedes, no sigas leyendo, simplemente hazte con el libro. Decir que es Premio de Poesía Generación del 27 también, de nuevo, lo achica insoportablemente. Simplemente, hazte con él. Si, aún así, decides leer esta trepanación, ojalá siga para acercártelo.
Una casa, una estancia, un hogar, son definidos por su interior, por quienes y cómo lo habitan. Sus voces, quehaceres, ruiditos, miedos, dudas y gritos lo llenan y arrollan. También sus deseos. Las personas internadas, desposeídas de un lugar debido a las voces, quehaceres, ruiditos, miedos, dudas y gritos que perciben de su interior, vigiladas por "fuera" por lo que llevan "dentro", habitadas, son el chivo expiatorio de nuestra neurosis colectiva: obsesionados con delirios de éxito sin vida, organizamos nuestro día a día como esa gigantesca rueda para hamster, o cinta para correr en el gimnasio de al lado, en el looping excitación-frustración-excitación, ... al que llamar normalidad. Por eso, es necesario vigilar a quien tiene demasiadas voces, demasiada vida, demasiada psicosis. No sólo porque no se dejen atrapar por el delirio que compartimos en la norma, al tener ya el propio, sino porque escuchar su escapista testimonio, nos revuelve hacia algo que acallamos.
Una casa, una estancia, un hogar, son definidos por su interior, por quienes y cómo lo habitan. Sus voces, quehaceres, ruiditos, miedos, dudas y gritos lo llenan y arrollan. También sus deseos. Las personas internadas, desposeídas de un lugar debido a las voces, quehaceres, ruiditos, miedos, dudas y gritos que perciben de su interior, vigiladas por "fuera" por lo que llevan "dentro", habitadas, son el chivo expiatorio de nuestra neurosis colectiva: obsesionados con delirios de éxito sin vida, organizamos nuestro día a día como esa gigantesca rueda para hamster, o cinta para correr en el gimnasio de al lado, en el looping excitación-frustración-excitación, ... al que llamar normalidad. Por eso, es necesario vigilar a quien tiene demasiadas voces, demasiada vida, demasiada psicosis. No sólo porque no se dejen atrapar por el delirio que compartimos en la norma, al tener ya el propio, sino porque escuchar su escapista testimonio, nos revuelve hacia algo que acallamos.
Entonces, "Los habitados" es un pozo.
POZO
Así
como un silencio cabe dentro de otro silencio
de repente el vacío se abisma otro vacío
y del dolor caemos al dolor.
Ya no hay afuera entonces.
Apenas si podemos respirar nuestro aire
pues volvemos a ser oscuros animale
que nadan en el pozo de la entrada
como antes de nacer
o de morir.
Una trampa, para ser trampa, debe conllevar algo de verdad. No, la mentira por sí sola no constituye una trampa. Es necesario que sea queso, el queso de la ratonera. Ya caerá el resorte sobre tí, pero antes debe oler a queso, saber a queso, e incluso alimentar como el queso. La trampa perfecta permitiría hacer al resorte también de queso. Ese es el peligro de la locura: nos enfoca ante el delirio de otros, y nos abre la zanja de la duda sobre el nuestro.
La cordura es un equilibrio, no una salvación. No es la salud sino una oscilación.
PUNTO VIVO
La clave es sostenerse en este punto vivo
- escalón de cristal, luz del vacío-.
Sostenerse
como cuervos que vuelan en redondo
mientra sus duros picos presienten ya la presa.
Y comer de la sobras del pasado
empollando el futuro cada día,
viendo como revientan los pichones su cáscara
cómo saltan
desnudos,
temblorosos,
y caen uno a uno al albañal del tiempo.
La certeza de la trampa, del resorte tras el queso, del resorte en el queso, vacía la casa. Con la cita de Vicente Gallego: Todo está lleno y vivo de su nada, y una dedicatoria, comienza la última parte: Noticias de casa. Hasta ese punto, quizá hayas creído poder sobrevivir de pie a este libro. Quizá sostienes, de nuevo, el equilibrio como una promesa, una salvación conversa tras la conciencia. Pero, entonces, Bonnett toca a la puerta, toc, toc, y suena a hueco.
ÚLTIMO INSTANTE
En qué pupila
quedaste grabado para iempre
aún vivo
pero volando triste hacia la muerte,
en el último instante, el cielo a tus espaldas.
Quién te lleva dentro de sí
como una pesadilla hacia la noche,
o una anécdota, un puro escalofrío
que aspira a remansarse en la palabra.
Quién vio lo que no vi,
lo que tan sólo
a mí me pertenece:
tú como un ave inversa que se entrega,
oscura y sin plumaje,
derrotada.
Y no es hueco, sino recuerdo al que sobreviviste. Al espanto, y al amor que aún te mantiene. La esperanza de una esperanza sin esperanza. La vida. Nacer.
No puedo seguir añadiendo poemas. Es excesivo. Es excesivo haber comenzado todo esto, dejarte engachar. Creer en ello. Que sea verdad. Que alguien ahora camine siempre conmigo, por compartir la herida, su recuerdo, temblor, sentido.
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Web de la autora: http://www.piedadbonnett.co/
Reseña en "El cultural", donde se relaciona con su biografía, un hecho concreto de ella, y con la novela "Lo que no tiene nombre": http://www.elcultural.com/revista/letras/Los-habitados/40036
La autora sobre "la fuerza de la poesía":
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